“Morí un sábado de agosto a mitad de la noche mientras dormía. Al despertar era un cuerpo inerte, un alma habitando el espacio en descomposición entre mi piel y mis huesos.” H., brevísimo título de la obra del uruguayo Mateo Rovira, es una narrativa cruda y descarnada con un ritmo trepidante y babélico, que nos succiona en una espiral que gana velocidad llevándonos al interior del mundo de H., protagonista de esta historia, para asomarnos, entre destellos y oscuras grietas, al mundo de los rotos, al universo de la locura como último bastión de autodefensa. Los internos, privados de lucidez, comparten encierro y abandono, porque “no hay lugar en un manicomio para rituales, si a uno lo mantienen sedado y lo vuelven a sedar ante el asomo de lo que antes eran sonrisas, y ahora ya no lo son.” H. y Pablo, compañeros de locura, se acompañan en un desesperado gesto de supervivencia, aferrándose el uno al otro tras el naufragio de la razón. La frágil división que separa la cordura de la demencia se desmorona y se superpone constantemente gracias a la hipnótica prosa de Rovira que avanza con la fuerza de una avalancha, precipitándonos hacia un abismo donde convergen los instintos más elementales y la fractura de la realidad. Una obra a mitad entre el thriller psicológico y la crónica de la demencia. Entre interrogatorios, sueños, alucinaciones y diálogos inconexos, nos adentramos en la compleja mente de H., en sus secretos no revelados, en el refugio de su ser.
Fuente: Publishers Weekly en Español Nº 2. Año 1 – Octubre 2020